IL ETAIT UNE FOIS LA VILLE DE NYONS Drôme

Nyons est une commune française, sous-préfecture du département de la Drôme, en région Auvergne-Rhône-Alpes. Ses habitants sont dénommés les Nyonsais.
La commune de Nyons se trouve à 70 km au sud de Valence, à 40 km au sud-est de Montélimar, à 45 km au nord-est d'Orange, à 70 km au nord d'Avignon, et à 70 km au sud-ouest de Gap.
La superficie de la commune est de 2 345 hectares ; son altitude varie entre 234 et 940m.
Située dans les Baronnies, à une quarantaine de kilomètres à l'est de la vallée du Rhône (Pierrelatte), la commune est entourée de moyennes montagnes dont les plus hautes culminent à près de 1 000m : Éssaillon, Garde-Grosse, Saint Jaumes et Vaux. Ces reliefs forment un hémicycle circulaire, qui s'ouvre au couchant en éventail sur la vallée aval de l'Eygues. Ces contreforts lui confèrent un microclimat exceptionnel.
Nyons est nichée au cœur d'une cuvette naturelle, au bord de la rivière Eygues, affluent du Rhône qu'elle rejoint à Caderousse.
La commune est surnommée : la Nice des Alpes dauphinoises, ou le Petit Nice, en raison d'un ensoleillement comparable à celui de Nice et de sa Riviera.
Nyons est situé dans l'aire du climat méditerranéen. L'olivier y est d'ailleurs cultivé depuis l'antiquité.
Il y a donc deux saisons sèches : l'été et l'hiver. Les pluies tombent massivement, au printemps et à l'automne. L'ensoleillement est important (environ 2 700 heures chaque année. De ce fait, Nyons est plus ensoleillée que Bordeaux, Toulouse ou Montélimar, et autant que Montpellier ou Nice).
Le brouillard est exceptionnel à Nyons.
René Barjavel, écrivain originaire de Nyons, écrivait : Tout de suite après la guerre, je rencontrai un autre phénomène météorologique totalement inconnu des Nyonsais. Mon père avait à faire à Valence, et il décida de m'emmener. Nous couchâmes dans un hôtel dont je n'ai gardé aucun souvenir, mais le lendemain matin, en sortant, je vis au milieu de la petite place, sur une pelouse, une sorte d'arabesque diaphane qui se déroulait lentement, pareille à l'écharpe de gaze d'une fillette jouant à la mariée. Je m'exclamai : Oh ! papa, regarde ! L’herbe qui fume !
Mon père éclata de rire : C'est pas de la fumée ! dit-il. Puis il redevint grave, et d'une voix dramatique : Ça, c'est du brouillard. Telle fut ma première prise de contact avec les pays d'outre-soleil, les pays où le ciel est gris, où on sort dans la rue même quand il pleut, et où on se mouille les pieds sans en mourir.